Отправлено: 27.10.11 23:09. Заголовок: Ле Ший. Рассказы

Мальчик и вороны.

Дом на окраине. Двухэтажный. С треугольной крышей и маленькой комнаткой под самым коньком. Кровать и занавеска, колышущаяся от самого малого дуновения. Окно из двух створок, полуприкрытое, впускающее рукава ветра и пригоршни запаха уже преющей листвы. И луна за окном, круглая и изрытая как шляпка гвоздя.
Мальчику не спалось. Он не успел уснуть до того момента, своеобразной границы, пока по дому ходили, тихо шумели и раздавались человеческие голоса. Потом постепенно все стихло, стали слышны другие – слабые - звуки и шорохи. А он не успел уснуть. И теперь уже совсем поздно. И так страшно, что дальше, кажется, некуда. Теперь, что уже не сделай — страшнее не будет, пока не наступит утро.
Мальчик встал со своей кровати, оделся, слушая, как он сам звучит в этой зыбкой тишине. Спустился по лестнице вниз мимо спящих родителей и вышел наружу. Ветер и сверчки. И запах прелой листвы, здесь его было намного больше. Глаза быстро привыкли к уличной темноте. Фонарь на столбе около дома тоже уже уснул, и с его работой замечательно справлялась луна. Тропинку до калитки он прошел больше даже по памяти, по привычке. Но почему-то выходить не стал. Вернулся назад, погладил пса, которой флегматично вылез из будки, позвякивая цепью. Обогнул дом и оказался у задней калитки.
Здесь запах прелой листвы усиливался многократно, приобретая все большую сырость. За забором была небольшая пашня и дальше, шагов через двести полоска леса. Леса лысеющего, редеющего, разноцветно - тусклого с тонким пояском из кустов дикой смородины. По крайне мере, так было до последнего времени.
Забор на задах деревянный и достаточно крепкий. Но тоже уже вобравший в себя изрядную долю осени. Калитка была привязана накинутым на две соседних штакетины кольцом проволоки. Мальчик снял кольцо и надел его уже за собой. Казалось, что лучше не оставлять следов. Дорога, на которую он попал, разделявшая забор и пашню, была твердой с оставшимися в середине между колеями последними твердыми холмиками подорожника.
Мальчик ступил на пашню. Жирная, черная с серебристым отливом земля немного расступалась под ногой, принимая. И будто с неохотой отдавала назад. Встречала, то большими, чем казалось, ямами, то будто вдруг увеличившимися возвышениями. Запах осени здесь был больше всего сдобрен запахом земли.
Мальчик шел не быстро, стараясь удержать равновесие. Делая очередной шаг, он случайно задел ком земли, подцепив его носком. Ком взлетел и не рассыпался, против ожидаемого, а будто скрипнув, мягко приземлился чуть поодаль. Он оказался черной птицей с парой горящих глаз и чуть постукивающим клювом. Мальчик замер, забыв и о возможности пошевелиться. Птица смотрела на него. Мальчик это отчетливо понимал и остро стал чувствовать свое бешено бьющееся сердце. Стал чувствовать его удары и его тесноту. Воздуха прелой листвы перестало хватать и мальчик побежал прочь от птицы. Уже не разбирая дороги, спотыкаясь и проваливаясь. Черные комья полетели в разные стороны, стронутые его ногами, мягко приземляясь вокруг такими же черными птицами. Краем глаза мальчик заметил, что остававшиеся сзади стараются лететь за ним. Почти бесшумно, порывами и на расстоянии. А еще вдруг он понял, что это он сам причина появления этих птиц. Земля, разбрасываемая при его беге, превращается — именно, превращается, он не смог подобрать более удачного для себя слова — в птиц. Собственно, неизвестно откуда у этих летящих в стороны кусков земли появляется пара горящих глаз и клюв, кажущийся серьезным оружием.
Охваченный этими мыслями мальчик, ссутулившись, остановился в надежде, что и птицы за ним остановятся и новых перестанет пребывать. На время так и случилось. И стук разогнанного сердца стал более ровным. Мальчик в отдалении даже увидел очертания своего дома и висящую над ним, на половину скрытую тучкой, луну. Через мгновение до него стали доноситься звуки, похожие на пощелкивания, сначала тихо и вразнобой, а потом все более ритмично и громко. Их издавали птицы своими клювами, усевшись вокруг него. Птиц уже было очень много. Очень много уже было горящих точек, собранных парами. Сидящие птицы цветом сливались с землей, будто снова становясь комьями. Щелчки, пульсируя, становились громче. Невыносимо громко. И потом добавились хлопанья крыльев. Мальчик почувствовал, как завибрировал воздух и закружился вокруг него.
Казалось, птицы чего-то требовали. Мальчик догадался, что его подталкивают, гонят, чтоб он снова бежал, сбивая верхушки земли и производя их собратьев. Но бежать он уже не мог, не хотел, не умел. Он уже почти знал, что будет дальше. Может быть, он уже знал об этом тем забытым острым как укол знанием, когда не смог вечером заснуть раньше всех, со всеми. В своей постели с простыней, наволочкой и пододеяльником с полевыми цветами на белом ситце. В своей знакомой, безопасной, но уже тесной постели. Где, если вытянуться хорошенько, ноги уже упирались в кованые прутья...
Птицы налетели внезапно. Он успел заметить, что будто все сразу, как что-то единое, черное, щелкающее, всё в горящих пятнах. Или наоборот, что-то невыносимо яркое, жгучее с черными, будто пустыми ячейками...
- Нет, - закричал мальчик что было сил, вдохнув перед этим того самого воздуха прелой листвы, уже без сомнений отравленного, специального...
- Ты слышал? - Проснувшаяся женщина тронула за плечо мужчину, спящего рядом. – Проснись! Ты это слышал?
- Успокойся, все хорошо, - он приобнял ее за плечи, проснувшись, и притянул к себе. – Тебе просто приснилось...
Женщина еще слышала памятью этот крик, уже переставший звучать. Ей казалось, что длится он очень долго и знаком ей давно, а сейчас лишь прорвался наружу.
Мальчику казалось, что он лишь на мгновение выдохнул в голос. В налетевших птиц. В это мгновение крика он не почувствовал боли разносимого на мелкие кусочки своего тела. Птицы мгновенно растащили его в своих черных с серебристым отливом клювах. Растащили так быстро, пока «нет» звучало. Растащили и разнесли, проглотив, по черной жирной земле. Вновь превратились в комья. Может быть насовсем, угомонившись. А может быть ожидая нового мальчика...А луна и прелый воздух были с ними заодно.
Женщина и мужчина горевали долго и безутешно, оплакивая пропавшего мальчика. Никто не знал, куда он делся. Она носила траур. Он перестал работать, сеять, пахать. На следующий год, и на следующий год и еще много годов вперед земля на задах за забором была чрезвычайно плодородна, родила сама по себе. И то, что сеяли, и то, что не сеяли. Но со временем все же заросла лесом и дикой смородиной. На деревьях все больше черных птиц стали вить гнезда. А черная дикая смородина, напитавшаяся солнцем, а может быть луной, была необычайно сладка.

 Отправлено: 30.04.12 22:25. Заголовок: Marta пишет: Откуда..

Marta пишет:

цитата:

Откуда берётся это склонность всё усложнять?).

Мне кажется, что мир стал обманчиво сложным. Хотя, что значит - "стал"? Я ведь не видел его в другое время?...

Marta пишет:

цитата:

Ле Ший, Вы вспомнили имя женщины, которая смотрит иногда на Вас из зеркала вашими глазами ?)

Пока нет. Я все еще смотрю этот сон! )
Как думаете, кто она?

 Отправлено: 30.04.12 22:53. Заголовок: Когда-то, может , он..

Когда-то, может , она выла на луну где-нибудь в горах..

 Отправлено: 01.05.12 06:55. Заголовок: Ле Ший, женщина, кот..

Ле Ший, женщина, которая смотрит иногда на Вас из зеркала вашими глазами.. Женщина, имя которой Вы вспоминаете только во сне.. Взгляд этой женщины я вижу иногда в своём отражении.. Я никогда не называю эту женщину по имени.. Это Мама..))

 Отправлено: 01.05.12 13:05. Заголовок: Marta пишет: Ле Ший..

Marta пишет:

цитата:

Ле Ший, женщина, которая смотрит иногда на Вас из зеркала вашими глазами.. Женщина, имя которой Вы вспоминаете только во сне.. Взгляд этой женщины я вижу иногда в своём отражении.. Я никогда не называю эту женщину по имени.. Это Мама..))

Я тоже подумала, что наверное так и должно быть, мама, бабушка, может дочь, какой-нибудь близкий человек, с которым существует эмоциональная привязанность, мама наверное ближе всех, наверное у всех нормальных людей так. Но как ни странно, я никого не вижу в своем отражении, даже не вижу себя...

 Отправлено: 01.05.12 13:15. Заголовок: Shilka а кого? кого ..

Shilka а кого? кого вы там видите? Ну, опишите, интересно же!

 Отправлено: 01.05.12 16:37. Заголовок: Анна пишет: Shilka ..

Анна пишет:

цитата:

Shilka а кого? кого вы там видите? Ну, опишите, интересно же!

Я вижу того, кого нет, не было и никогда не будет, того кто не существует и жизнь и людей и обстановку, которых нет.Я вижу вымысел, фантазию, где я еще более менее могу быть живой, а если я этого не вижу, то я вижу пустоту.

 Отправлено: 01.05.12 19:59. Заголовок: Shilka Кажется, я по..

Shilka Кажется, я понимаю..По себе могу сказать, что мой вымысел не совсем вымысел...я бы на самом деле так жила и чувствовала, если б могла..Не знаю: почему мне внутри все так красиво, а снаружи уже этого не получается..Мои ощущения могут улететь в другой мир и я действительно его чувствую...А здесь..здесь мне не живется...здесь надо думать и быть цивилизованным человеком: зачем люди так всё усложняют, я не понимаю. Скучно им что ли в дикости жить? Среди людей все слишком скучно и понятно, даже отношения завязывать бывает неохота: знаешь чем все кончится.. Хотя, если люди нравятся, все равно хорошо. Может, это и ненормально для них, а для меня нормально...Почему чокнутая я, а не они? Может я инопланетянин? Мне иногда кажется, что я уже давно вышла за границы обычного человека..зато у них свои радости, которые, кстати, я тоже учусь понимать. На словах, наверно, всё совсем непонятно, жаль, что нельзя влезть в мир другого человека временно, чтобы совсем понять:)) Про пустоту тоже понимаю, ну не такая уж она и страшная...Там обязательно что-то, да есть..Наверно, кто-то там живет и видит мир по-своему:)) Может, ей там плохо? или скучно? или нормально? или страшно? или больно? может, оно умерло? отчего? В этой пустоте.. Люди просто так, мне кажется, не умирают и не пустеют, выходит, что по-любому, это боль..страх...потом уже может злость и обида..Да, умничать легко, сама лежу и уже кажется, сил нет и не встану никогда..и в душе все еле-еле шевелится, вот дунешь и совсем ничего не останется..не знаю, чем кончится. В своем же мире сыт не будешь, все-таки здесь живу, да вообще и охота, конечно..Найти бы мне своего чокнутого, вот зажили бы мы весело:))

 Отправлено: 02.05.12 17:50. Заголовок: Marta пишет: Ле Ший..

Marta пишет:

цитата:

Ле Ший, женщина, которая смотрит иногда на Вас из зеркала вашими глазами.. Женщина, имя которой Вы вспоминаете только во сне.. Взгляд этой женщины я вижу иногда в своём отражении.. Я никогда не называю эту женщину по имени.. Это Мама..))

Marta, возможно. Я пока не знаю

 Отправлено: 02.05.12 19:19. Заголовок: Ле Ший, возможно мои..

Ле Ший, возможно мои слова выглядят как какой-то неоспоримый факт, что я за вас как-бы определила кто та женщина, которую видели вы.. Извините.. А для меня та женщина действительно- мама.. Когда я читала рассказ в первый раз, это был единственный момент, который был мне настОлько понятен, просто как дважды два.. Ну а вы.. вы могли действительно увидеть там какую угодно женщину из вашей жизни.. Ещё раз извинИте..

 Отправлено: 02.05.12 21:20. Заголовок: Marta, я прочел в Ва..

Marta, я прочел в Вашем раннем сообщении, что Вы увидели свою маму. Мои -"возможно, я пока не знаю" - это про мое.
И, по-моему, Вам не в чем передо мной извиняться. Тем более два раза )

 Отправлено: 02.05.12 21:46. Заголовок: Когда я читала Ваш р..

Когда я читала Ваш рассказ, я смотрела (старалась смотреть) на происхорящее Вашими глазами, не своими (что то своё присоединилось потом).. А извинения прошу за то, что увидела не то, что Вы хотели передать.. Насколько я знаю автор всегда старается ЧТО-ТО передать

 Отправлено: 02.05.12 21:56. Заголовок: Мне кажется, что пло..

Мне кажется, что плох тот автор, который ждет, что читатель увидит только то, что он хотел передать (я часто сам не внятно до конца понимаю содержание своего творческого послания). В поэзии хайкай (еще одно из моих увлечений) есть метафора недостроенного моста. Автор строит одну часть, читатель достраивает свою.
Мне интереснее звать читателя в соавторство, чем в последователи.

 Отправлено: 03.05.12 12:23. Заголовок: Ну если про метафору..

Ну если про метафору недостроенного моста.. то.. моя часть Вашего недостроенного моста такова: .. Сон про женщину, которая смотрит иногда на меня из зеркала моими глазами, про женщину, имя которой я вспоминаю только во сне, и на которую я смотрю с милостью и радостью.. Мне ближе воспринимать этот сон, как сон про маму.. Про маму, которой я очень рада. А радость эта, она сравнима с любовью к маме, с чувством радости, которое у меня (у ребёнка) и есть любовь. Это моё чувство из детства, когда я НЕ ЗНАЛА что такое "любовь", но я её ЧУВСТВОВАЛА, чувствовала как радость (..радость маме..)).. С милостью смотреть сон про маму, с милостью смотреть на маму.. с милосердием.. (мне сейчас вспомнилась часть рассказа, где за Милой (за милостью) висит икона святой Милицы).. Я вспоминаю её имя только во сне, когда становлюсь ближе к себе, к своим чувствам, к своим настоЯщим чувствам.. В реальности я могу злиться на маму, но настоящее чувство, оно всегда в душе (во сне). Ле Ший, мне тоже сейчас захотелось погрузиться в этот "сон" )

 Отправлено: 03.05.12 13:26. Заголовок: Нет.. про "тоже&..

Нет.. про "тоже" я как-то погорячилась.. У меня свой "сон".. )

 Отправлено: 03.05.12 22:33. Заголовок: Ле Ший пишет: я час..

Ле Ший пишет:

цитата:

я часто сам не внятно до конца понимаю содержание своего творческого послания

Это как такое возможно? У меня бывает, когда я не понимаю, что пишу, делаю и т.д., и это далеко не творческое послание, а когда я из-за своего разгильдяйства, что-нибудь состряпаю на скорую руку, типа не хочу ничего понимать, вдумываться, есть результат, а какой не важно. Но здесь далеко не тот случай. Как можно не понимать, что сам строишь, что пропускаешь через себя, во что вкладываешь душу и частью чего сам являешься?